Poetry

Recueil de treize lettres en vers libres adressées par un jeune étudiant éthiopien installé à Rome à son épouse, Taranta Babu, restée en Afrique. Il évoque la situation de l'Italie sous Mussolini et ses visées expansionnistes, notamment en Ethiopie. Ces poèmes résonnent comme un plaidoyer pacifiste et tiers-mondiste.

- Poète, vos papiers ! Vous n'avez rien à déclarer ? - Non. Je n'ai rien dans les mains, rien dans les poches. Tout dans la tête. - Comment vous appelez vous ? - Monica Jornet. - Bien, passez ! Monica Jornet, libre penseuse et libertaire est à la poésie ce que la musique est à la musique militaire. "L'art révolutionnaire ne sera jamais au service de la révolution" , ose-t-elle. "L'art est l'expression de notre humanité, sa signature et le seul pardon qu'elle pourra s'accorder" .
Libres pensées sous licence poétique, un recueil de poèmes comme cela faisait longtemps qu'il n'y en avait pas eu, en est la preuve vivante.

La poésie, ça ne s'ânonne pas. Ca se crie. Ca se gueule. Avec ses tripes. Avec son coeur. La poésie, ça ne peut naître et fleurir que sur toutes les barricades de la révolte, de la révolution, de l'amour et... de la vie. Et, en plus, quand c'est bien torché, comme dans ce "Libres pensées sous licence poétiques" tome 2, ça frise carrément l'indécence. Monica Jornet, n'oubliez pas ce nom !

Ce volume réunit plus de 150 poèmes de l'une des plus grandes poétesses du XIXème siècle. Hantée par le néant, Emily Dickinson n'a eu de cesse de questionner la nature, la folie, la foi l'amour et la mort. Sa poésie, habitée de fulgurances mystiques, joue autant de la gravité que de l'ironie, de l'émerveillement que de la dérision, mêlant sentiments intimes et thèmes universels avec une audace stylistique et rythmique d'une modernité saisissante.

Poème mystique, chant d'amour adressé à l'immortel ami, que l'on peut aussi nommer Soi, Dieu ...

Pas des poèmes, des chansons: c'est lui-même qui le souligne dans sa petite préface. En fait, tout est petit dans "L'R de l'Éros" : petites strophes, petits vers très courts, on dirait des comptines, des berceuses, des fabulettes, doant les jeux sonores (riems ludiques, onomatopées rigolotes) rappellent exu aussi les petits poè,es pour petits enfants.  Il suffit de se pencher sans a priori sur ces miniatures pour y retrouver tout entier non pas sans doute l'Elytis des grandes fresques lyriques ou héroïques, mais l'autre, l'amoureux de la nature grecque, des îles et de la mer sous le soleil, de la Femme surtout - de tout cela dont il vécut émerveillé, illuminé.

"La tour Eiffel scintille chaque nuit / je porte mes bottes de Tasmanie", écrit Guillaume Decourt dans ce détonnant recueil irrigué d'images ramenées du monde entier, telles des légendes. Après une enfance passée entre Israël, l'Allemagne, la Belgique et le Massif central, le poète a vécu à Mayotte, en Grèce, et même en Nouvelle-Calédonie. De ses voyages et de bien d'autres horizons réels ou inventés, il puise un matériau singulier, à la puissante force évocatoire, distillé dans les instantanés que sont ces soixante-dix dizains à la précision millimétrée. Percutant et concret, chaque poème peut se lire comme une énigme et une micro-scène en forme de patchwork. La voix du poète pose sa douce et drôle mélancolie dans un kaléidoscope de paysages vivants et immémoriaux, peuplés de personnages charismatiques et d'oiseaux exotiques. Cheminant dans la sophistication décalée de cette géographie intérieure, on croise le fantôme d'une femme aimée, l'enfant qu'ils n'ont pas eu, des rêves d'héroïsme et de bravoure masculine dépassée par l'épreuve des années, un rien blasée. "Quelqu'un me manque, je ne sais pas qui" - "ce soir je suis presque heureux de ma vie", constate celui dont la rime et la rythmique penchent souvent du côté de l'espièglerie et de l'autodérision. Tant que subsistent quelque part "un ciel très bleu et des citrons très jaunes", l'écriture est avant tout, avec Guillaume Decourt, un art de la gaité.