Littérature

Danemark, novembre 2001. À la suite de l'écrasante défaite du gouvernement aux élections, Gert Jacobsen, ancien ministre, brigue la tête du parti et se lance dans une ambitieuse course à la popularité pour s'attirer les suffrages. Toutefois, derrière l'excellence de son parcours, cet assoiffé de pouvoir dissimule un secret et une part d'ombre. Sa femme, Linda, ne cesse d'en faire les frais. Quand les accès de violence du « prétendant » dépassent la sphère intime, sa campagne est mise en péril. Sait-on vraiment qui nous gouverne ? Jusqu'où la vie privée des politiques doit-elle être protégée ?

Fasciné par la figure du physicien allemand Werner Heisenberg (1901-1976) qui, après avoir élaboré le célèbre « principe d'incertitude », jeta les bases de la mécanique quantique, ce qui lui valut d'obtenir le prix Nobel de physique en 1932, un jeune aspirant philosophe désenchanté s'efforce, à travers la destinée de cet homme de science exceptionnel confronté à la montée du nazisme puis à ses menées lors de la Seconde Guerre mondiale, de prendre la mesure du mal toujours à l'oeuvre dans le monde contemporain tout en tentant d'assumer l'incomplétude et les défaillances de sa propre existence. Avec ce roman qui fait entrer en résonance les tragédies du dernier conflit mondial et une modernité rongée par les passions économiques, Jérôme Ferrari met en scène, telle une chute d'Icare toujours recommencée, la rencontre obstinément compromise entre l'âme de l'homme et la mystérieuse beauté du monde, que ne cessent de confisquer le dévoiement de la théorie en pratique et la corrosion des splendides innocences premières. Toute l'oeuvre de Jérôme Ferrari est publiée aux éditions Actes Sud. Dernier titre paru : Le Sermon sur la chute de Rome (prix Goncourt 2012).

La paisible existence du bourgeois parisien Ferdinand Martin est brusquement bouleversée par l'irruption de son fougueux cousin sud-américain, Hernandez Martinez. Poussé par ce dernier, Martin ira-t-il jusqu'à précipiter dans un ravin suisse son vieil ami Agénor dont il a découvert qu'il était l'amant de sa femme ? Pour écrire cette ébouriffante comédie, véritable hymne à l'amitié, Eugène Labiche, parvenu à la fin de sa carrière, s'est associé à l'un des maîtres du théâtre contemporain, Émile Augier. Mal accueilli à sa création, Le Prix Martin - en qui Flaubert voyait «un bijou [...] dont le dénouement est un chef-d'oeuvre d'originalité et de profondeur» - s'est depuis imposé comme une des meilleures pièces du maître du vaudeville, cet «honnête homme de génie», ainsi que le surnommait Augier.

Après avoir laissé un mot informant son mari Alban qu'elle part vivre avec son amant, Annie regagne son appartement sans se douter que sa famille l'y attend. Le salon devient alors un lieu de délibération, de discussion et de règlement de comptes.

Un matin, au réveil, alors qu'il n'est coupable d'aucun crime, Joseph K. est accusé et arrêté. Arrêté, mais laissé entièrement libre. Accusé, mais sans savoir ni de quoi ni par qui. Ainsi s'ouvre Le Procès, qui dépeint les affres d'un personnage aux prises avec un adversaire aussi implacable qu'insaisissable, la Loi. Terreur, mépris, révolte, indifférence : quoi qu'il éprouve ou fasse, le prévenu s'enferre, aggrave son cas, court à sa perte. Et, à mesure que s'effondrent toutes ses hypothèses, la réalité se dévoile pour ce qu'elle est... un univers de faux-semblants. Roman de la justification impossible, Le Procès nous invite à emboîter le pas à Joseph K., au narrateur et à Kafka lui-même, pour méditer sur le destin d'un individu, le sens de la vie et la question du salut.

Justine / Balthazar / Mountolive / Clea

Préface de Vladimir Volkoff - Traduction de Roger Giroux - Annotation et postface de Christine Savinel

Je m'appelle Brodeck et je n'y suis 1 pour rien. Je tiens à le dire. Il faut que tout le monde le sache. Moi je n'ai rien fait, et lorsque j'ai su ce qui venait de se passer, j'aurais aimé ne jamais en parler, ligoter ma mémoire, la tenir bien serrée dans ses liens de façon à ce qu'elle demeure tranquille comme une fouine dans une nasse de fer. Mais les autres m'ont forcé : " Toi, tu sais écrire, m'ont-ils dit, tu as fait des études. " J'ai répondu que c'étaient de toutes petites études, des études même pas terminées d'ailleurs, et qui ne m'ont pas laissé un grand souvenir. Ils n'ont rien voulu savoir : " Tu sais écrire, tu sais les mots, et comment on les utilise, et comment aussi ils peuvent dire les choses (...). "

Les histoires de Papamoskhos sont ancrées dans un même lieu: sa ville natale, au font d'une provinve lointaine et rude. Elles racontent l'auteur lui-même, sa famille, les amis, les voisins; la maladie, la mort, omniprésentes; les arbres, les animaux, non moins présents, toute la nature obsservée avec patience et amour. Marchant pas à pas sur la ligne de cette crête entre la prose, qui déroule un récit, et la poésie qui aime à contempler, elles oscillent entre les deux, d'où ce miroitement qui en émane, enchanteur, unique. Peut-on vraiment appeller des nouvelles, ces écrits plus proches de l'autobiographie que de la fiction, ces proses hantées par la poésie, ces minuscules parcelles d'immencité? Oui, au sens où elles font entendre quelque chose de neuf. Et de très précieux. La renncontre avec le solitaire de Kastoria, loin des autoroutes littéraires, est celles qui, comme disent les Grecs, vous remplissent les yeux. Et le coeur.