Littérature

Au siècle dernier, dans un fiord au nord de la Norvège, vit dans un château un être au nom de Seraphita. Il est aimé de Minna, jeune adolescente qui voit en lui un homme et de Wilfrid qui le voit comme une femme. Douée de capacités mentales dépassant le communs des mortels, Seraphita est le fruit d'une union de deux esprits angéliques acquit à la doctrine de Swedenborg. C'est un être exclusivement intérieur, qui transcende la condition humaine. Il ne vieillit pas et n'a pas le sens d'exister. Sa vie solitaire et contemplative questionne les habitants du village qui vont tenter de le ramener à sa condition d'Homme. D'inspiration mystique, s'appuyant sur les travaux et la pensée de Swedenborg, que Balzac nous déroule, Séraphita vise une explication totale du monde et de l'homme, où l'Amour constitue le point central. On est plongé dans le fantastique, les visions de Swedenborg, le surnaturel propre à Balzac. Le thème de l'androgynie, qu'il aborde ici, ramène au mythe antique de la perfection humaine : l'androgyne étant l'être total.

" Mes croyances sont limitées, mais elles sont violentes. Je crois à la possibilité du royaume restreint. Je crois à l'amour ", écrivait récemment Michel Houellebecq. Le narrateur de Sérotonine approuverait sans réserve. Son récit traverse une France qui piétine ses traditions, banalise ses villes, détruit ses campagnes au bord de la révolte. Il raconte sa vie d'ingénieur agronome, son amitié pour un aristocrate agriculteur (un inoubliable personnage de roman - son double inversé), l'échec des idéaux de leur jeunesse, l'espoir peut-être insensé de retrouver une femme perdue. Ce roman sur les ravages d'un monde sans bonté, sans solidarité, aux mutations devenues incontrôlables, est aussi un roman sur le remords et le regret.

Il suffit parfois de se trouver au mauvais endroit au mauvais moment pour voir basculer le cours de sa vie… Si Danny Cartwright avait demandé Beth Wilson en mariage un jour plus tôt, ou un jour plus tard, il n’aurait jamais pu être accusé du meurtre de son meilleur ami. Mais quand les quatre témoins de l’accusation sont un avocat, un acteur à succès, un aristocrate et le plus jeune associé d’une prestigieuse agence immobilière, qui pourrait bien croire à la version des faits d’un garagiste de l’East End ? Danny est donc condamné à vingt-deux années d’emprisonnement dans le quartier de haute sécurité de la prison de Belmarsh, duquel personne ne s’est jamais échappé.
Seulement, ses adversaires ont sous-estimé le désir de revanche du jeune homme et la farouche détermination de sa fiancée à faire entendre justice…Prix Polar international 2009

Une journée. Un lieu. Un meurtre. Et cette horloge qui égrène les heures, rythme l'intrigue et voit passer les membres tourmentés d'une famille désunie comme autant de présumés coupables : un père malheureux, joueur compulsif ; une mère infantile et narcissique ; un petit frère négligé, mal aimé et gorgé de ressentiment ; une adolescente révoltée, véritable lolita, et son amoureux révolutionnaire, le fils du gardien. Ajoutons enfin la victime, l'amant de la mère et ami d'enfance du père, et le policier chargé de l'enquête lui-même auteur de romans policiers. Tension dramatique, huis clos étouffant, Julia Székely saisit de sa plume les mécanismes de l'inconscient, la théâtralité des événements et l'atmosphère oppressante des lieux, et fait de ce thriller psychologique d'une impitoyable ironie une histoire foncièrement immorale.

Le récit de son internement à Auschwitz.

Dans Sido, la première partie du livre, Colette évoque le souvenir de sa mère tant aimée. Elle nous parle aussi de son père, "le capitaine" , second mari de Sido, de sa soeur aînée, "l'étrangère" , et de ses deux frères, "les sauvages" , de l'amour qui unissait ses parents et de son enfance heureuse. Des confidences, des anecdotes, des dialogues sur tous les thèmes chers à Colette : l'amour, l'indépendance, la solitude, les souvenirs, les bêtes, la nature, composent Les Vrilles de la vigne, la seconde partie du volume.
Grâce à ce style dru, savoureux, propre à Colette, ces récits, d'une extraordinaire poésie, sont parmi les plus beaux de notre littérature.

Des textes poétiques dont l'inspiration provient des voyages de l'auteur, de ses rencontres et de son engagement.

Georges Eliot, de son vrai nom Mary Ann Evans, est avec Dickens et Thackeray le plus grand romancier anglais du XIXe siècle, le chef de file de cette lignée superbe de femmes écrivains qui illustrèrent alors la littérature d'outre-Manche : Jane Austen, Mrs. Gaskell, les sœurs Brontë. Politiquement " radicale ", passionnée de problèmes philosophiques et sociaux, vivant en union libre avec un homme marié, George Eliot incarne aussi le premier refus de la condition " surnuméraire " de la femme et de tous les tabous de la société victorienne. Histoire d'un tisserand, d'un " cœur simple " qui meurt et renaît à l'amour, Silas Marner nous introduit au cœur le plus profond, savoureux et sensible, de l'Angleterre rustique, avec ses commères, ses auberges, ses libertins de village et ses illuminés.

Depuis son installation au village de Raveloe, le tisserand Marner suscite méfiance et interrogations. Quel malheur l'a contraint à fuir sa communauté du Nord de l'Angleterre ? D'où tient-il ses curieux talents de guérisseur ? Et pourquoi vit-il retiré dans une chaumière en lisière de forêt ? Retranché des vivants, sans femme et sans enfants, Marner sombre dans la routine d'un travail solitaire et ne trouve de consolation que dans la contemplation de son or, amassé quinze années durant... jusqu'au soir où son trésor disparaît. Si le sort du pauvre homme apitoie les villageois, la rumeur se refuse à soupçonner de vol l'un des fils Cass, hobereaux locaux dont les frasques sont pourtant connues. Mais une surprise de taille attend le tisserand, qui pourrait consoler son vieux coeur... et changer celui de ses voisins. Récit d'une malédiction et d'une rédemption, Silas Marner offre un tableau réaliste des coutumes, préjugés et superstitions de l'Angleterre rurale sous le règne de Georges III.

" Je suis content, bien content, que nous nous soyons rencontrés... Je ne pensais pas que nous pourrions être camarades. -Et pourquoi ? " demandai-je avec une sincère surprise... Sa main qui continuait d'étreindre la mienne, comme s'il eût voulu s'attacher à moi, trembla un peu. Ce ton et ce frémissement me bouleversèrent. J'entrevis chez cet être si différent des autres une détresse intime, persistante, inguérissable, analogue à celle d'un orphelin ou d'un infirme. Je balbutiai avec un soupire, affectant de n'avoir pas compris : " Mais c'est absurde... pour quelle raison supposais-tu... -Parce que je suis juif ", interrompit-il nettement et avec un accent si particulier que je ne pus distinguer si l'aveu lui coûtait ou s'il en était fier.