Λογοτεχνία

"Le coeur de Simon migrait dans un autre endroit du pays, ses reins, son foie et ses poumons gagnaient d'autres provinces, ils filaient vers d'autres corps". Réparer les vivants est le roman d'une transplantation cardiaque. Telle une chanson de geste, il tisse les présences et les espaces, les voix et les actes qui vont se relayer en vingt-quatre heures exactement. Roman de tension et de patience, d'accélérations paniques et de pauses méditatives, il trace une aventure métaphysique, à la fois collective et intime, où le coeur, au-delà de sa fonction organique, demeure le siège des affects et le symbole de l'amour.

LES MOTS Si maussade l'orgueuil de ces mots, acharnés à tenir dans la sonorité un monde aux formes vides. Et tu disais je m'appelle ciel. Et moi disais-je néant.

Stanislas Rodanski : Requiem for me : « je ne parle que d'une aptitude à tout mettre en dentelle, d'une écriture qui retrace le mouvement de la strélitzie. La mort est dans l'entendement, et personne ne l'entend? C'est le silence du tombeau. c'est le poète. L'esprit est le grand assassin du réel, l'auteur de tout le mal tue l'assassin et se commet : je suis un héros de roman… » (Édition établie et présentée par François-René Simon).

Substance 13, Roman de l'inachèvement sous toutes ses formes, Substance 13 est le premier écrit de longue haleine auquel se soit attaqué S. R. au cours de son internement à l'hôpital de Villejuif (1949-1953). Dans ce défi lancé par un poète à la littérature policière de l'époque, ce "roman-détective" convoque quelques-unes des figures du surréalisme. Personnage central de cette narration chaotique et halluciné : le légendaire Jacques Vaché, en double de l'auteur et inversement. L'intrigue a le flou de certains rêves et l'on finit par se perdre dans les brumes des horizons perdus avant de devenir soi-même l'autre de Rodanski. (Édition établie et présentée par François-René Simon).

Ce texte est un requiem à la mémoire d'une solitude, celle de l'auteure au coeur de son pays perdu. De l'enfance à la maturité tourmentée par l'engagement politique, esthétique et féministe, Asli Erdogan dévoile ici une existence tendue depuis toujours vers la nécessité d'écrire. Au centre de cet art poétique se dresse, sublime, la ville d'Istanbul, telle une matrice vertigineuse. Et les ruelles de Galata, quartier tant aimé, arpenté, labyrinthe grand ouvert sur le Bosphore.

Yejide et Akin vivent une merveilleuse histoire d'amour. De leur coup de foudre à l'université d'Ifé, jusqu'à leur mariage, tout s'est enchaîné. Pourtant, quatre ans plus tard, Yejide n'est toujours pas enceinte. Ils pourraient se contenter de leur amour si Akin, en tant que fils aîné, n'était tenu d'offrir un héritier à ses parents. Yejide consulte tous les spécialistes, médecins et sorciers, avale tous les médicaments et potions étranges...
Jusqu'au jour où une jeune femme apparaît sur le pas de sa porte. La seconde épouse d'Akin. Celle qui lui offrira l'enfant tant désiré. Bouleversée, folle de jalousie, Yejide sait que la seule façon de sauver son mariage est d'avoir un enfant. Commence alors une longue et douloureuse quête de maternité qui exigera d'elle des sacrifices inimaginables.

Tolstoï entame une enquête immense, descend dans l'enfer putride des prisons, scrute les détenus, polémique avec les «idéologues» révolutionnaires, interroge le peuple. Résurrection se veut un roman total, mais cette fois-ci le Tolstoï millénariste refuse la durée et exige tout tout de suite : le salut total de la création. C'est peut-être ce qui fait de Résurrection, paru quand naissait le XXe siècle, un signe avant-coureur des grands soubresauts millénaristes de notre siècle à nous.

L'auteur se glisse ici dans la peau de Tyrone Meehan, un traître. Sur trois générations, il raconte la vie de cet homme originaire d'Irlande du Nord, qui a grandi entre un père violent et une mère qui ploie sous le fardeau des naissances et de la misère. La haine des Anglais, très tôt enseignée par le père, pousse le jeune Tyrone dans l'IRA. Grand prix du roman de l'Académie française 2011.

Un cimetière à la fin de l'automne. Un homme et une femme se croisent sur un banc. On devine une relation amoureuse passée - ou à venir ? Autour d'eux tout le monde s'affaire, s'agite, le temps semble s'accélérer, toujours en suspens. Que s'est-il passé ? Des fantômes ou flottements de présences nichés dans les souvenirs, qui évoquent ces "voix des limbes" dont parlait Jacques Lassalle.